Ветки в огне пляшут, пишут твое имя.
Только бы жить дальше, только б не стать - ими,
Будет дышать - легче, только прожить вечер.
Время - оно лечит. Веришь? Оно лечит.


Найти б мне эти строчки годика эдак лет эдак пять назад, я бы подумала, что это знак. А сейчас я просто кивнула монитору и улыбнулась: "Да, и правда лечит"
От всего - от беззвучного воя, когда он улыбается не тебе;
от слез, стоящих вровень с линией ресниц, и не выливающихся на одной только силе воли;
от холодеющих и дрожащих пальцев - ни от чего, просто так, фоном;
от дикого, наизнанку выворачивающего желания коснуться, просто коснуться, поймать взгляд;
от ощущения, что скоро зубы искрошатся в ничто, с такой силой ты их сжимаешь при новости о каждой его девушке....
и даже от дурацкой, жалкой, униженной и неубиваемойсуканадежды, что все-таки будет.Будетбудетбудет. Все у нас еще будет.
Даже от этого время лечит.
Спасибо ему. Большое-большое.

Благодаря этой неотвеченной любви я начала писать стихи. Начала носить юбки. Пользоваться косметикой. Начала качать пресс, брить ноги, укладывать волосы. Отращивать ногти, делать маникюр, следить за осанкой.
Столько хорошего подпитывалось одной-единственной мыслью: "Ну посмотри же на меня! Посмотри. Я же лучше. Лучше всех, кто рядом с тобой. Я буду еще лучше. Я стану такой, что ты не сможешь меня не захотеть. Не полюбить. Не сможешь".
А он смог. Молодец. Спасибо и ему за это тоже.

З. Ы. Нет, ну надо же, сколько воспоминаний потревожили четыре несчастные строчки!