Я хотела написать про весну.
Про то, как я ее люблю, как сладко мне дышится ещё холодноватым, но уже не обжигающе-ледяным воздухом с запахом талого снега, мокрой земли и влажной коры дереьвев. (Да-да, он так и пахнет весной - этот воздух - вы принюхайтесь).
Как я на днях шла из универа в десять утра, когда солнце ещё совсем низко, но уже пригревает, когда в воздухе ещё сохраняется туманная утренняя дымка, но только на грани восприятия, когда на улицах людей мало, и все почему-то задумчиво-молчаливые (да, я знаю, что они просто не выспались, но подобные утра настраивают меня на лиричный лад) - и наслаждалась этими минутами. Было хорошо.
Как здорово, что пронизывающий ветер с моря выдувает из тела последние остатки тепла, и злишься, и мерзнешь, но знаешь - раз ветер, значит, вскрылся лёд, значит, весна.
Как заглядывает солнышко в окно по вечерам - и переползает, следуя за пятнами света, по моему креслу кошка.
Да много о чем я хотела написать, но не получается. Не получается красиво, тонко, умно, изящно, интересно.... никак из вышеперчисленного не получается.
И единственное, чего хочется - это уже даже не научиться писать так, как хочется, а научиться смиряться с тем, что по-другому писать уже не сможешь.
И мой куратор не одобрила практическую часть в курсовой, и мне сегодня идти к ней на консультацию, а мне страшно, и не знаю я, что делать и когда я все успею, потому что, как обычно, все откладываю на последний момент...
В общем, грустно мне чегой-то